El jardín que cosecharon mis flores
Por que las palabras no gritan
A veces solo caen muertas sobre el papel
Como un gato cae de la pared
Envenenado y tieso.
Estáticas, incoloras
A borrones gastan hojas
Empíricas y pobres
Encarceladas y sin fe.
Mientras que a veces
Vienen locas y tempestuosas
Vienen pesadas y abrumadoras
Lloronas, a veces queman el papel.
¿Qué será lo que lo traiciona?
De seguro no son las palabras locas
Quizá es el lápiz que no se desahoga
Quizá es su ego que lo ahoga
Quizá sea ella
Quizá no sea él.
